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   "Información interior. La buscó. La buscó en todas partes. Por las desnudeces de su imaginación. En la tristeza. En las madrigueras. [Como el temblor del ciervo que se aleja en el bosque a finales del invierno.]" Anne Carson     “Esto en mi época ya era así. No habéis descubierto nada nuevo. La vida no va de eso.” Mi padre (que no es Anne Carson, pero que mola aún más)       Hoy es la primera vez que vengo sola al camino que asciende por E. La cascajera estaba tapada por la maleza. Me pregunto cuál será la última persona que pisó el camino. Hace cuánto tiempo ya. Me ha costado encontrar la senda. A cada paso, he ido recordando que hay cosas que brillan pero que, al tocarlas, dejan de hacerlo. Como esas mariposas azules de los charcos que me señalaba mi padre cuando íbamos más allá del ibón de Panticosa. No las toques. Si lo haces, no vovlerán a volar. Y yo, que me creía esa especie de conjuro, me detenía en seco y me dedicaba a observarlas ma

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